Я думаю о тебе реже, но от этого не становится легче. Почти не упоминаю тебя в разговорах, однако, попрежнему болит. Смотрю на дату и считаю дни, прикидываю числа в голове. Меня уже тошнит от самой себя. От неспособности выкарабкаться, выбраться из этой зависимости.
Парадокс в том, что человек, который не выходит из твоей головы, даже не вспоминает наверняка о твоём существовании. Его не задевают воспоминания, каждый раз при взгляде на «ту самую станцию, где вы чаще всего встречались», «ту самую лавочку, где он тебя целовал», «ту самую кофейню, где вы в последний раз были вместе». Это выворачивает мое сердце на части. Мысль о его холодном безразличии. Лучше буря эмоций, кромсающих по частям, нежели это мертвое молчание.